Это было летом. Был очень жаркий день. Мы были на Дарнице, Ленинградская пл. С самого утра Шарапов предложил пойти к Днепру, он вел нас какими-то дорожками.
Я помню очень я помню солнце и очень жаркий день. Мы дошли до Днепра какими-то закоулочками и купались возле моста. Это было незабываемо. Потом мы поймали такси и поехали назад домой.
Я проснулся с сильного бодуна и был пьян целый день, пил и пил весь день напролет. Но я помню ностальгическую жару и Днепр и такси и дорогу как сейчас, как-будто это было вчера, хотя прошло 10 лет. И мы все уже давно другие, но то время останется в памяти навсегда.
Спасибо.
Скорее всего это было лето 2008 года в г. Киеве.
А теперь я вдруг узнал что Шарапов умер. Вот такое воспоминание.
Ну почему яркие счастливые воспоминания должны быть омрачены мыслями о смерти? Неужели смерть просто преследует нас весь наш путь?
Жизнь — это какая-то конча. Все как-будто из дерьма выткано. Черти что.
Пиздец.